Joyeux Noël June. C'est gentil de venir partager les fêtes de fin d'année avec nous. Tu reprendras bien un peu de Foie Gras? De Saumon? De Dinde grasse et juteuse? De Pommes de Terre huileuses? De Dessert sur-sucré? Combien de Sucre dans ton café? Fume, fume, fume, fume. Enfoiré, va t'en.         

          Je l'ai surtout rencontré hier. Surprenant et pourtant atrocement familier. Il s'en prend de nouveau à elle. C'est une pute, c'est même un tueur. Je le hais. Il est celui qui vous serre la gorge et noue votre estomac. Ah bah non, ça ne passe plus. Salade. Salade. Eat. Eat. Eat. Je l'avais vu il y a longtemps, il est passé me saluer en coup de vent cet été et désormais il s'en prend aux miens, à la Mienne. Il ne mourra pas. Il te dit que ça sent bon, que c'est vital puis que c'est immonde, que c'est tellement dégueulasse. Mais qu'est-ce que tu fais? Crache ça. Ferme ta bouche. Serre ta gorge. Noue ton estomac. Vomis ça.Oui, oui, et toi tu le crois et tu ne sais pas pourquoi. Il est tout ce que tu as ingurgité, immonde. Tu deviens immonde. Il en touche un puis contamine les autres. Parce que toutes vos crasses intérieures, il vous les fait exprimer comme cela. C'est lui la crasse même, mais nous ne le savions pas. Avale. Tu ne le savais pas mon amour avant que tu le retrouves la tête dans tes toilettes. C'est son mode opératoire à lui, chacun son truc. Il y en a qui le prône. Moi je lui crache à la gueule mais quelques fois il m'arrive d'avoir encore envie de l'embrasser, même si je sais il me fera tomber sous le poids de.. Tu essayes mais tu n'y arrives pas. Cela remonte à loin et  en profondeur surtout je crois. Mais je ne l'explique pas. Il est vicieux et tellement lâche, la publicité est son mac. Allume t'as télévision. Toute cette nourriture pour enfant. Mangez mes enfants. Toutes ces familles idéales autour d'un repas chaud aux effluves allechantes. Des plats rapides et savoureux. Le bonheur de vos mère. Idéal. idéal. Idéal. Ecoeurant. Promène toi dans la rue. Publicités. Mc Donald's. KFC. Quick. Gras. Gras. Gras. SOS. Baisse la tête. Un distributeur. Kinder. Mars. Sucreries. Sucre. Sucre. Sucre. Vomissez sur les publicités. Il m'a appris une chose. Notre rapport à la nourriture dissimule bien des choses. Connais la guerre et achète en masse, stock. Connais le métro-boulot-dodo, manque de temps, achète des plats surgelés. Et il chuchote : " la nourriture est malsaine". Mon rapport à la nourriture est malsain. Bouffer à en avoir mal. C'est immonde. Bouffer de l'immonde c'est immonde. Tu as mal. Tu as tout ingurgité. Tu es maintenant immonde. Visite tes toilettes? Non, tu sais que c'est la solution mais tu sais qu'il ne faut pas. Retiens. Tu as mal. On te dit hypocondriaque, non, tu souffres lorsque tu digères. Retiens. Retiens. Retiens. Tais-toi. Tu en fais toujours tout un plat. Tu dis que tu ne sais pas pourquoi mais tu sens désormais que tu mens. Ne visite pas tes toilettes. Pourtant, cela soulagerait bien des choses. Ce n'est pas une histoire d'être grosse. Ce n'est pas uen histoire d'idoles des podiums. C'est une histoire de..? de c'est immonde. C'est gras, ça fume, c'est non identifié, c'est huileux, ça sent. Ca ne peut être manger et pourtant tu vas le faire. Pourquoi? Reflexe animal par excellence, tu salives. Tu te dégoûtes toi-même mais tu ne le fais pas exprès,  tu ne t'y plais pas, tu ne le cherches pas, et tu vas le faire quand même. Tu salives pour ? Pour de l'immonde. Tu es immonde. Ca monte. Ca monte. Avale. Avale. Mâche. Mâche. Avale. déglutis. Bois. Bois, tu pourras en mettre plus. Toujours plus. C'est bien ton but. C'est bien, ton ventre est tendu. Il est douloureux. Ta gorge est toujours serrée. Ton estomac toujours noué. Tu imagines tes toilettes. Putain de cercle vicieux. Allechant. Vomitif. Allechant. Vomitif. Allechant. Vomitif. Pute. Ce mec est une véritable pute.


           " J'avale et je recrache, je me remplis et me vide Je me fais que du bien, et je me fais que du sale J'ai peur de tout ce que j'ai à l'interieur Que tout m'écoeure. Je mange et je m'ennuie de ma vie. J'anorexie. "

(Photo par C.Sunflower)

Oui j'en suis loin. Je ne sais pas vraiment quoi faire. Ma gorge est serrée. C'est moi qui vais finir par terre. Impossible d'être similaire. Je me croiserais que je ne me retournerais même pas. Je ne peux pas être. Pourquoi se retourne-t-elle? C'est la question qui me chagrine le plus. Pourquoi le fait-elle? Je n'en ressens pas le besoin, du moins pas dans ces moments là. J'en viens donc à me demander si je ne devrais pas changer un peu voire beaucoup. J'en suis capable. Voilà exactement comme tu me voudrais, mais ce n'est pas moi, elle est comme ces autres que tu regardes et que je ne suis pas et de loin. D'après l'Autre, toute femme n'est qu'un aquarium géant. De toute façon nous devons éliminer Susan Boyle. Je préférais MJ, la grippe A, la 'Crise' bouhhhhhh.. Mais ayez pitié, pas Susan. Stop. Un crash d'avion à la Une pour changer, c'est bien ça non? Je n'entendrais plus parler d'elle! Quoi qu'elle serait capable de venir chanter à la cérémonie organisée en l'hommage des victimes de ce terrible accident. Je rêve d'un automne pour elle, définitif. Où un charmant fanatique lui arracherait les cordes vocales, espérant pouvoir se les greffer, puis elle partirait dans un tas de feuilles humides et j'aurais enfin la paix. Tout ce blabla, ce faisons-oublier-les-problèmes médiatiques me fout la nausée. Une histoire comme on les aime, c'est beau, c'est touchant. Petite Susan, artiste non reconnue, un vilain petit canard, qui devient beaucoup plus baisable sur les photos du jour au lendemain et qui peut enfin exprimer son unique amour, le chant. Crevez. Je vous ouvre les porte du CHU, venez voir la misère, venez essayer de comprendre la detresse, et venez déguster la guérison, les victoires; ça ce sont des histoires comme je les aime. Bande d'enfoirés, vos gros cul coincés dans votre canapé Fly, les pieds sur votre table Ikea, regardant votre tv Sony. comme dit KDL ' c'est quand même le minimum quand on est le spéctateur de sa propre vie '. Vous me dégoutez. Sortez. Les spéctacles sont juste parfois derrière la porte de votre maison, dans la rue ou dans la chambre où votre fille se saigne.